o post fútil e parvo e sim, insónias. e não me apetece editar isto para fazer parágrafos que esta porcaria agora não sei porquê não faz, parece parvo.

Gostava de amanha acordar com menos quatro quilinhos para aquele vestido que me ficou entalado na H&M me ficasse melhor. Não é que ficasse mal; não ficava. Mas podia ficar melhor. A culpa é do tecido que salienta tudo. É aquele com três riscas, a de cima preta, a do meio laranja e a de baixo cor-de-rosa, ou ao contrário. Mas é muito giro. Apetece-me muito comprar dois ou três vestidos e pelo menos dois pares de sapatos; vi uns no outro dia lindíssimos mas a pressa era tanta que nem no preço reparei. E mesmo que tivesse reparado. Ai. Estar falida e gostar destas coisas come-me o cérebro. E ainda para mais as coisas agora estão tão giras, até a Promod que costuma ser uma pinderiquice está com coisas jeitosinhas.

O drama. Mas o vestido preto com bolas brancas da Mango vai ser meu. É um que a Penelope Cruz tem vestido num anúncio que anda aí pela rua. Claro que é a Penelope Cruz, tem que se dar o desconto que no cidadão comum aquilo não fica tão bem, mas é lindíssimo. Com umas sandálias de cunha pretas, como aquelas da H&M (sabes, Elisewin?)... daqui.

Suspiro. O que interessa é que amanhã já há bilhetes para o Rufus e que o Johnny Weir sabe que eu existo. Ou seja, tempo livre a mais mais, sinceramente, não quero saber. Quinta-feira começa tudo outra vez, tenho direito a ter estes momentos de inércia girly de andar a ver catálogos como se o mundo acabasse amanhã. Por acaso é curioso. Há cinco anos atrás era tão tronguinha. Monstrinha. Coiso.

Ando a ler um livro que é uma treta daquelas muito grandes, mas é a light reading que agora me convém. Assim para não pensar muito. É um trabalho de pesquisa com base nas cartas da Mariana Alcoforado (não vou dizer quem é, não estou para isso e também sei que sim, que devem estar a morrer de curiosidade, portanto que se lixe), por uma senhora que coitada não deve ter pesquisado muito. Ou então não sabe numeração romana. Dizer que no século XIV, após a morte do rei D. João VI, não sei quê. Ainda olhei várias vezes, pensei que tivesse confundido VI com IV, mas não. Portanto, para as pessoas do instranjêiro que leram esta maravilha, o nosso rei D. João VI não foi o que fugiu para o Brasil, mas sim o pai do D. Afonso que foi mandado para Sintra. O do Brasil deve ser ficção, ou assim. Depois faz uma coisa que me irrita profundamente em estudos deste género, que é usar adjectivos à parva para caracterizar coisas que mal se conhecem. Como o aspecto do convento em Beja no séc. XIV, ou o próprio Alentejo no séc. XIV. Ou o sabor da doçaria típica produzida no convento na altura. Muitos "deliciosos", "encantador", "magnífico". Como é que ela sabe, esteve lá? Tem algum poder sensorial que a relegue para essa altura enquanto escreve? É pôr no papel aquilo que ela imagina que seria, em vez de se limitar aos factos que foi encontrando enquanto pesquisou. Que pesquisou mal. Mas que me caia aqui qualquer coisa se não acabo isto, seria o terceiro livro numa semana que ponho de lado. Mais uma vez, o drama.

Setúbal está bem, muito obrigada. Cada vez mais as pessoas na rua parecem ter saído de um filme de terror de série B. Hoje cheguei mesmo a ver um grupinho de Eminems de 15 anos com navalhas na mão, na maior, a passear na rua. Medo. Digo sempre que me sinto mais segura aqui por ser a minha cidade do que no Porto, mas hoje, por acaso, senti-me bastante... fora do lugar. Não sei. É estranho. Isto está francamente diferente do que estava há uns anos, está-se a deixar arrastar por uma inércia, uma falta de vontade em cuidar do que é nosso, pelo facilitismo, pela falta de cultura. Hoje quando vi aquele grupo imaginei o inferno que talvez seja andar na escola por cá (eles estavam a passar em frente à Sebastião da Gama, portanto uma coisa levou à outra).

Filme mau, mau é o Invasion. Mas assim mau. Temos um clube de vídeo com um amor profundo ao blockbuster e uma pessoa que não se sente muito bem com todos os métodos alternativos de obter coisas boas e dá nisto. Mas muito mau. Tive pena de ver a Nicole Kidman metida naquilo. "Acho mal."

Through a long and sleepless night I thought upon the jury's plight

If what is wrong can feel so right

Then life's no longer black and white

It's four o'clock and all's not well

In my private circle of hell

I contemplate my navel hair and slowly slide into despair

This rut has fast become a trench

This smell has turned into the stench

Of rotten dreams and stale ideals

The past is snapping at my heels

Oh, Danny Boy, the pipes are blocked

With bed-time blues and future-shock

I know the best is yet to come

But does it always take this long?

I can put on the perfume, even wear the dress sometimes

But I will always be the bridegroom and never the bride.

'You deserve to be horse-whipped!',

'But I've no horse!' - that joke's so shit!

And whips would only make it worse...

Don't tempt the lonely and preverse.

The casualties of casual sex

The child of three with X-Ray specks

The conman low on self-esteem

The Casanova in your dreams.

I'll scream and scream, and scream until

I've mad myself critically ill

In hospital, in case you're there, in uniform,

Intensive care.

I know you'll be the death of me,

But what a cool death that would be!

I'd rather die than be deprived of WonderBra's and thunder thighs.

I can put on the perfume, even wear the dress sometimes.

But I'll always be the bridegroom, and never the bride.

Bored of normality, why not go daft?

It's easy to do if you try...

Slide right back down that self-confident path

You've just so laboriously climbed.

Pickle your liver and addle your brain

Live the bohemian life! That's right...

And die young and penniless somewhere in Spain

Then again you can try just to leave your own life

In the way that you find most amusing

I don't really care.

Os gemidos do Neil Hannon são qualquer coisa de 'anda cá'.